Стучался дождь...

Стучался дождь в моё окно, достигнув высшего накала. Искрилось сладкое вино в хрустальных ямочках бокала. В промокшем платье октября рябины красные пылали. Он говорил: "Таких, как я, когда-то в монастырь ссылали..." Горел камин, тепло неся и путались немного мысли. "Такие, - говорил - как я, уже давно из моды вышли..." Дождь прыть свою не унимал, играя партию вокала. И то, что ум не понимал, шестое чувство понимало. Но боли не было. Она во мне потом уже созрела, когда у мутного окна я вслед ему, смеясь смотрела...