Из поэтов в уборщицы

Под диктовку осеннего ливня, Я стихи сочинять бы взялась, Но не стоят они даже гривня Лишь в тетради огрехи и грязь Только ты по высокому курсу, Мой ценил поэтический труд Причислял мои книги к искусству Говорил: «Скоро деньги придут» А теперь за столом как за партой, Я сижу глуповатою троишницей, С такой мизерною зарплатой Хоть иди из поэтов в уборщицы, Мой обед как тюремная пайка – Макароны и слабенький чай Мой наряд трикотажная майка, Та, что ты попросил: «постирай!» А еще ты оставил зарубки Как автограф от кинозвезды В моей памяти те еще сутки, Где мы кликали духов весны А теперь за столом как за партой Я сижу и стараюсь поспеть За дождливою песней хрипатой, Записать ее, выложить в сеть… Но увы без тебя мой заступник Самый первый читатель и друг Провожу выходные и будни Как работница сферы услуг Самородки мои поэтичные, Нынче ценят как ржавый метал, Настроенье мое апатическое, Только ты словно кровь унимал, Но теперь ты другую возводишь, На высоких похвал пьедестал, Ну, а мне не звонишь не приходишь, Говоришь от стихов я устал…