Она не любит

[Verse 1 | warm male vocal] Снова ночь, и снова тишина в квартире, Я пишу ей строчки, как будто в эфире. Мой блокнот исписан, мысли – словно дым, Но её глаза не видят мой незримый гимн. Я ловлю её взгляд, когда читаю вслух, Но в ответ лишь вежливый, пустой её вздох. Мои миры, что строил я для нас двоих, Рассыпаются в прах от слов её простых. [Chorus | rising energy | warm male vocal | building drums] Она не любит мои идеи, она не любит мои песни, Она просто хочет танцевать, забыв про все несчастья. Мои рифмы, мои мечты – лишь пыль на её платье, А я стою, как призрак, в этом пустом объятье. Она не любит мои идеи, она не любит мои песни, Ей нужен бит, пульс в крови, и никаких прелестей. И я теряюсь в ритме, в чужом для меня танце, Где каждый шаг – как боль, как будто на авансцене. [Verse 2 | warm male vocal] Пытаюсь ей сказать, что в каждой ноте – я, Что каждая мелодия – частичка бытия. Но её улыбка – словно тонкий лёд, И мой ранимый мир в мгновенье тает, жжёт. Она скользит по полу, как лёгкий мотылёк, А я стою в тени, застрявший между строк. Мои слова – как шепот в гулком коридоре, Ей нужен громкий бас, чтоб утонуть в мажоре. [Chorus | rising energy | warm male vocal | building drums] Она не любит мои идеи, она не любит мои песни, Она просто хочет танцевать, забыв про все несчастья. Мои рифмы, мои мечты – лишь пыль на её платье, А я стою, как призрак, в этом пустом объятье. Она не любит мои идеи, она не любит мои песни, Ей нужен бит, пульс в крови, и никаких прелестей. И я теряюсь в ритме, в чужом для меня танце, Где каждый шаг – как боль, как будто на авансцене. [Bridge | whispered vocal] И я смотрю, как свет на ней играет, Как музыка её собой пленяет. А я – всего лишь тень, что рядом вьётся, В её глазах мой мир не отзовётся. И этот ритм чужой мне душу рвёт, Она танцует, а мой мир рассыпается в пыль... [Chorus | soft female vocal | full band climax] [Припев] Она не любит мои идеи, она не любит мои песни, Она просто хочет танцевать, забыв про все несчастья. Мои рифмы, мои мечты – лишь пыль на её платье, А я стою, как призрак, в этом пустом объятье. Она не любит мои идеи, она не любит мои песни, Ей нужен бит, пульс в крови, и никаких прелестей. И я теряюсь в ритме, в чужом для меня танце, Где каждый шаг – как боль, как будто на авансцене.