Простые объятья

Я обращаюсь к вам, мужчины, внЯ́тней, Чтоб лёд молча́нья треснул и исчез. Вы знали: кто с животиком — приятней, Чем пресс точё́ный — гордый до небес. Когда мы ищем взглядом, выбираем, Мы не релье́фы ищем, а причал. Устали мы от до́сочек стиральных, Где даже взгляд подстроен под журнал. И пусть твердят с экранов о стандартах, Где каждый мускул — строчка из меню, — Я выбираю жизнь в простых объятьях, Где я — не фон, а главную. Свою. Я с вами. Я не верю в идеалы, Что пахнут спортом и чужой тоской. Мне холодно с тем, кто застыл в зерка́лье, Чья жизнь — лишь бесконечный бой. Да, кубики — красивая оправа, Но в них порой такой алмаз пустой. Их сталь не греет, в них так мало пра́ва, И слишком мало теплоты людско́й. И пусть твердят с экранов о стандартах, Где каждый мускул — строчка из меню, — Я выбираю жизнь в простых объятьях, Где я — не фон, а главную. Свою. Твою. Я с тем, кто знает толк в горячей пицце, Кто дышит в такт, не подсчитав шаги, Так ясно вдруг, что мы не на странице Чужого плана, полного тоски. И можно падать в горы Арарата, До слез смеяться, не боясь вредить, И не ловить придирчивые взгляды, Веля́щие худеть, а не любить. И пусть твердят с экранов о стандартах, Где каждый мускул — строчка из меню, — Я выбираю жизнь в простых объятьях, Где я — не фон, а главную. Свою. Спорт — это сила, это песня тела, Я «за», но дом — не стадион для битв. Мне нужен не застывший до предела, А кто умеет просто быть живым. Ведь не животик греет, нет, не это — Он просто знак, что здесь не фронт, а быт. Что можно быть не лучше, чем в газете, А просто быть. И этим дорожить. И пусть твердят с экранов о стандартах, Где каждый мускул — строчка из меню, — Я выбираю жизнь в простых объятьях, Где я — не фон, а главную. Свою. Твою.